一丝……失望？

不，是凡人目光短浅的必然。

如果彼得.帕德里克，是像曼哈顿博士一样的神明，就不会坐视不理，所以他应该是凡人。

但他又感觉彼得不像凡人。

为什么彼得.帕德里克对自己很了解，他的那些儿女究竟是什么人？

所有东西都像谜题般围绕着法老王。

法老王摇了摇头，把彼得的事情甩出脑海，开始思考着备用方案，如何更快地定位曼哈顿博士的踪迹。

就在他经过一个堆满黑色垃圾袋的巷口时。

“砰！”

枪声沉闷且毫无预兆，撕裂了雨夜的相对寂静。

不是那种高精度狙击步枪的锐响，而是大口径手枪的咆哮，充满了原始的破坏力。

法老王的瞳孔骤然收缩。

超越常人的反应神经，在千分之一秒内接管了身体。

他没有回头寻找声源。

那会浪费宝贵的逃生时间。

纯粹的本能驱使着他向侧前方猛扑，身体在湿滑的地面上，做出一个极其狼狈却又无比高效的战术翻滚。

“噗嗤！”

灼热的弹头几乎是擦着他的风衣下摆。射入了他刚刚站立位置的一个黑色垃圾袋。

垃圾袋猛地炸开，腐烂的有机物和不明液体，混合着雨水四溅开来，一股浓烈的恶臭瞬间弥漫。

紧接着，第二枪接踵而至！

子弹撕裂空气的尖啸，紧追着法老王翻滚的轨迹。

“嗤啦！”

法老王感觉左肋下的皮肤传来一阵火辣辣的剧痛，仿佛被烧红的烙铁狠狠蹭过。

子弹虽然没有直接命中，但近距离掠过的热浪和冲击波撕裂了他的衣服，并在下方的皮肤上留下了一道迅速肿胀起来的灼痕。

剧痛让他翻滚的动作微微变形，他撞在了一个生锈的消防栓上，冰冷的金属硌得他生疼。

法老王强忍疼痛，利用消防栓作为掩体，猛地抬头，锐利的目光射向枪声袭来的方向——堆满垃圾的黑暗巷口。

一个身影，缓缓地从阴影中踱了出来。

对方高大壮硕，穿着似乎被雨水浸透的卡其色风衣，衣领高高竖起。

雨水顺着他那张标志性的，带着玩世不恭的脸庞流淌下来。

对方嘴角叼着一根被雨水打湿，几乎熄灭的雪茄。

最刺眼的，是他胸前别着的那枚染着污渍的、咧着血红大嘴的“笑脸”徽章。

徽章在昏黄的路灯下，反射着诡异的光。

爱德华·布雷克。

笑匠！

法老王的心脏，一瞬间仿佛被一只无形的冰冷巨手狠狠攥住，停止了跳动。

血液似乎凝固在血管里。

前所未有的震惊，如同海啸般冲击着他的心理防线。

这不可能！

他亲眼看着笑匠，从位于纽约的顶层公寓窗口坠落。

他亲手策划了那场“意外”。

这个背叛者，这个混乱的源头，这个他为了“更伟大的和平”而必须清除的绊脚石，应该已经变成一滩烂肉，埋葬在六尺之下！

“Surprise， motherfucker!”

笑匠的声音嘶哑，充满了熟悉的的戏谑和疯狂。

他吐掉湿透的雪茄，烟蒂在积水中发出“滋”的一声轻响。

“看来死神那儿的酒水不合老子胃口，又把我吐回来了！”

他咧开嘴，露出森白的牙齿，笑容在雨水中扭曲变形，如同地狱爬出来的恶鬼。

法老王的震惊只持续了一瞬。

超卓的理智迅速压下翻腾的情绪。

无论多么不可能，眼前的威胁是真实的！

他猛地拔出藏在风衣内侧的定制手枪。

“砰！砰！砰！”

法老王冷静地扣动扳机，子弹猛地射向笑匠的躯干。

他现在不在乎“为什么”，只在乎“解决掉”。

然而，笑匠并非易与之辈。

这个经历过二战、越战，从尸山血海中爬出来的老兵，对危险的嗅觉如同野兽。

在法老王拔枪的瞬间，他就动了。

笑匠以一种与其庞大身躯不相称的敏捷，猛地侧身扑向旁边一堆废弃的木质货盘。

“噗噗噗！”

法老王的子弹深深嵌入湿透的厚实木板